HILDA HILST
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Poema
XI
XI
Sobem-me as águas. Sobem-me as fúrias.
Fartas me sobem dor e palavras.
De vidro, nozes, de vinhas, me sobem dores
tão tardas, tão carecentes.
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Por que te fazes antigo, se nunca te demoraste
na terra que preparei, nem nas calçadas
da casa? Me vês e me pensas caça?
Ai, não. Não me pensas. Eu sim, nas noites.
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Que caminhadas. Que sangramento de passos.
Que cegueira pretendendo
seguir teu próprio cansaço. Olha-me a mim.
Antes que eu morra de águas, aguada do que inventei.
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IMAGEM:
"Eu estou aqui"
de HELENA ALMEIDA
para a exposição "Intus" na
Fundação Gulbenkain - 2005
reportagem no sítio do jornaldigital
